DIÁLOGO Y CONSENSO O MARCHE PRESO

"Esta no es una policía que su única función es reprimir una protesta social, eso es una locura. Acá hay que cumplir con la ley, trabajar sobre el vecino para darle mayor seguridad"

" A través del diálogo se debe intentar que se entienda el respeto al otro y el cumplimiento de la ley"

"El tema de pedir permiso es para poder organizar el tráfico".

Guillermo Montenegro

Ministro de Seguridad de la C.A.B.A

Argentino, contemporáneo

Estoy tratando de imaginarme, pongamos por caso, a los muchachos de alguna organización popular que quieren hacer una marcha frente a la Embajada de los EEUU. Bueno, siempre hay un motivo para hacer una marcha ahí, o fue lo primero que se me ocurrió.

Estoy tratando de imaginarme que los muchachos antedichos se van a la Jefatura de Gobierno, o a donde corresponda, hacen la fila y rellenan un formulario que dice masomeno sasís:

"Estimadísimo Sr. Ministro de Seguridad, Dr. Guillermo Montenegro:

Por la presente solicitamos a ud. tenga a bien concedernos el pertinente permiso para realizar una manifestación a la Embajada de los EEUU. Iremos a decirles a esos yanquis del orto que se vayan de una puta vez de Latinoamérica, de Afganistán, de Guantánamo, de Villa Ortúzar y Bancalari, que se vuelvan todos a su país de mierda porque son unos reverendos hijos de un vagón cargado de un millón de putas y si vuelven por acá les rompemos el culo a patadas. Sin otro particular, saludamos a Ud. muy atte"

Estoy tratando de imaginarme que, creyendo que dado lo justo de la petición no podría ser negado el permiso, los muchachos no esperan la respuesta y se van, nomás, con sus caras feas pero tapadas y sus palos que tanto asustan a la población bienpensante, a protestar frente a la susodicha sede diplomática.

Estoy tratando de imaginarme que por uno de esos casuales se entera la yuta y de pronto cae una pequeña delegación de la Montada, División Perros, Delitos Complejos, Drogas peligrosas e anche la científica.

Estoy tratando de imaginarme que el jefe del operativo se acerca tranquilamente a la manifestación, pide amablemente por el líder de la organización, y una vez hallado el sujeto, con voz pausada y afable le dice algo así como "Sepa usted disculpar, estimado manifestante, pero es mi deber comunicarle que debido al hecho de que no se encuentra usted previa y expresamente autorizado para ocupar este espacio público, deberá proceder de inmediato a desalojarlo, si no lo considera demasiada molestia, por supuesto"

Estoy tratando de imaginarme al lider de los muchachos charlando alegramente con el rati de causas perdidas, charla que termina con los dos agarrados del hombro yéndose a tomar una birra y el resto de la pequeña delegación yuteica repartiendo claveles blancos al son de un "Todo liso, Paz y amor, loco..."

Estoy tratando, juro que estoy tratando... pero no puedo, no puedo, no puedo.

EL EFECTO BERLUSCONI (o cómo a CQC se le escapó la tortuga)

Que CQC entró hace rato en franca decadencia no es novedad alguna. Que desde una irreverencia rayana en la necedad pusieron incómodos a más de uno o quedaron como unos pelotudos, indistintamente, tampoco. Muchio menos novedoso es que el programejo de marras fue perdiendo calidad discursiva a lo largo de los años, y que Gonzalito y Ernestina ni por casualidad alcanzan al cubrir el bache dejado por Pergolini, De la Puente y las Cucarachas, que si bien eran bastante estúpidos últimamente, al menos desgranaban unas cuantas frases ingeniosas en cada programa.

El lunes pasado, mientras todo el cholulaje estaba babeando con la presencia de la Vieja Arpía en lo de Tinelli, pasaban cosas en Telefé. Promediando el primer bloque, Ernestina empezó a decir que tenían un material exclusivo que comprometería fuertemente al Ministro de Economía, Amado Boudou. Fotos que hablaban de un "oscuro pasado" de Boudou. ¡Alamierda! - dije yo, así, todo junto - l¿o habrán pescado desviando fondos de la Anses? ¿Recibiendo alguna coima? ¿Entrando a un telo con una menor? Acto seguido, la amenaza: "Sr Ministro, lo estamos llamando, atienda el teléfono o ponemos las fotos al aire" o - ya en un tonito más mafioso- "le damos hasta que termine la próxima nota para que nos llame" . Carajo - pensé - cuánta impunidad que te da una cámara y un micrófono...

Como el Ministro churro no es ningún gil de lechería, occcccc-viamente no llamó. Y los tipejos pusieron las "explosivas" fotos en pantalla: una del muchacho, supongo que a los eintipico de eños, si es que llegaba, con una remerita rosa floreada y actitud de pepepepepepepppp. La segunda, misma época, abrazando a una morocha en tanga. La tercera, misma época, en una cabina de DJ. ¡¡¡¡¡Ahhhhhhhhh bué!!!!! ¡¿Y éste era el escándalo?! ¿QUE UN PENDEJO ANDE FIESTEANDO? Ja de joderrrrrrrrrrrr...

La rama pendenciera de Aluvión Zoológico pudo saber que en el archivo de la producción de CQC se encuentran, a la espera de ser utilizados, los siguientes testimonios:

- Una foto de Aníbal Fernández pateando tachos por el Docke

- Un cassette con la voz de Alicia Kirchner cantando El Elefante Trompita

- Una bolita de moco prolijamente realizada por Florencio Randazzo

- Una carta de amor de Nestor a su maestra de primer grado (con faltas de ortografía)

- Un rulero de Cristina con restos de tintura

- Una foto de Carlos Tomada mirándole el culo a una de las chicas de la UES

- Un VHS con la imagen de Nilda Garré bailando el hula hula en su despedida de soltera

- Una cinta abierta de Coscia puteando después de haberse agarrado un dedo con la puerta

Para contrarrestar el clima destituyente que se crearía a partir de tales testimonios (¿en manos de quién estamos? preguntó Di Natale), la rama pendenciera de Aluvión Zoológico está dispuesta a hacer llegar a la justicia pruebas irrefutables de que la oposición también tiene muertos en el placard:

- Una foto de Cleto serruchándole las patas de la silla a su compañerito de banco

- El boletín de 1er grado del niño Maurizio con tantos insuficientes como inasistencias

- La garbación de un diálogo entre De Narcováez y su sirvienta, intentando convencerla de que le enseñe cosas

- La filmación de Biblita tirándose un pedo en un concurso de belleza y echándole la culpa a la participante de Machagai

- Una grabación en magazine de Biolcatti explicando cómo se hace para tirar manteca al techo

- Una foto de la Michetti TRABAJANDO (trucada)

Será justicia.

HARTA YA DE ESTAR HARTA

Otra vez me veo obligada a habilitar la moderación de comentarios. Porque estoy harta. Harta de que entren infelices que se escudan en el anonimato para bardearme a mí, a mis amigos, a nuestras ideas. Lo dije alguna vez: esta es mi casa, el lugarcito que construí en el ciberespacio para decir lo que siento, lo que pienso, lo que se me canta. Y he dejado pasar a todo el mundo, aún a los que no me gustaron.

Pero todo tiene un límite. Y el pelotudo que lo pasó hace que tome esta decisión, por preservar mi salud mental, bastante deteriorada. Y como sé que el pelotudo (que además evidentemente es un pajero al que alguna vez le habré colgado la galleta -y que me demuestra con su comentario lo BIEN que hice-) va a volver, me tomo la libertad de contestarle con este posteo. Disculpen, amigos.

LEEME BIEN, VOS, INFELIZ, HIPERBÓLICO PARÁSITO, "VIEJO NICK":

No recuerdo haber hablado alguna vez de tener el pescado al horno, no es una frase que me caracterice. Pero puede ser, mi memoria es bastante selectiva, de las boludeces trato de no acordarme. Pero si te considerás un pescado, ha de ser que lo sos, y ese comentario tuyo lo confirma a rajatablas.

Se evidencia en tu prosa resentida que quedaste calentito lo pancho, lo cual me tiene sin cuidado. No tengo pescado, ni al horno ni en el freezer, porque a los pescados como vos les huyo rápidamente, no sea cosa que me contagie el olor a podredumbre que destilan tus palabras. Lo que opines respecto a si soy una vendida o no, me chupa literalmente un huevo. Yo sé lo que hago, lo que pienso y por qué, y no le debo explicaciones a nadie, menos a un zapallo como vos.

Pero ¿sabés qué? TE METISTE CON MI HIJA, REVERENDO PELOTUDO. Y eso no te lo permito ni a vos ni a nadie. Ese detalle de mala leche provoca que me tome el trabajo de contestarte con estas líneas.

Hay que ser muy hijo de puta para mencionar a una criatura en un bardeo personal, muy, pero muy hijo de puta. Y hay que ser MUY, PERO MUY CAGÓN para bardear una mina por el sólo hecho de que no te dio bola.

Y hay que ser DOBLEMENTE CAGÓN para hacerlo esde un teclado, anónimamente. Eso pinta tu baja estofa, imbécil.

Da la cara, cagón. Y los saludos metételos en el orto.

He dicho

ES PARA LA OPOSICIÓN QUE LO MIRA POR TV

Una jugada maestra, sencillamente. La Presi toma la iniciativa una vez más y los deja con la ñata contra el vidrio, pero igual chillan, ya están chillando como viejas con ruleros.

El churro que tenemos por ministro de Economía acaba de dar la conferencia de prensa en la que se explicó el nuevo decreto firmado por mi presidenta, que con un pase mágico pone al INDEC bajo la órbita directa de Boudou. Por si esto fuera poco, se crean dos Consejos, uno académico y otro de usuarios, que van a revisar metodologías y cifras del organismo desde el año 99. Tomá mate.

El tipo se bancó como un duque las ¿preguntas? de los empleados de empresas periodísticas, marcando territorio, no dejándose prepear, y contestando hasta donde consideró que debía. No lo pudieron apurar, y eso ya les hace mallllllllll.

Y ya chillan, porque el director técnico es Itzcovich "un incondicional" de Moreno, según el Gran Inodoro Argentino, que habla de "retoques" que, a "primera vista, no parece minar la intervención del polémico secretario de Comercio Interior, Guillermo Moreno, en el organismo".

En fin... estamos cambiendo el INDEC, lo corremos un poquito a Moreno, llamamos a los académicos y a los usuarios, revisamos lo hecho... ¡¿QUÉ MÁS MIERDA QUIEREN???!!!!

YO QUE NO CAZO UN FULBO...

...Huevo y corazón, me dijo mi amigo Krencha (blogueramente conocido como Dr K) antes de recordarme que me quiere. Lo hizo -calculo- en medio de los saltos, con las rayas de la camiseta pincha pintadas en la piel y una banderita de taxi libre en cada mano. Loco loco loco me habrá escrito ese mensajito anoche, mi querido Krencha. Y loco loco loco me despertó esta mañana con otro mensajito, ocho y pico de la madrugada, para informarme que la plaza peronista es pincha. Y que aguante la Ciudad Eva Perón.

Y yo me levanté con el corazón atolondrado, pensando en estas cosas del fútbol, y las pasiones, y el griterío, y Krencha, y esa ciudad peronista que nos dio una Presidenta, un tipo como el Bebe Cooke, y tantos tipos que se jugaron la vida por una Patria.

Estas cosas del fútbol me llevaron a decir siempre que cualquier pelotudo es bostero o gallina, que cualquier papafrita se hace fanático del último campeón, o del que tiene más plata, pero que el verdadero hincha va por su barrio, por su terruño, por las cosas más profundas de su infancia, por los valores que se inculcan desde el potrero. Por eso, HINCHA, lo que se dice hincha, es el sufrido racinguista, el canalla, el fortinero, el cuervo, el de For Ever o Mandiyú. Capaz que siempre dije eso nomás porque soy una cuerva acérrima, nacida en Pompeya, y es la forma de defender mi atormentada e irreductible pasión por un equipo que en mis 42 años me ha dado más tristezas que alegrías.

En estos días ví en la tele a una señora platense que decía que si Giccc-nasia no se salvaba del descenso iba a a quemar las banderas de su club. Y recordé cuando nos fuimos nosotros a la B, la tristeza en el barrio, la misma tristeza del 29 entre los compañeros -por algo infinitamente más serio- y tantas tristezas que tuvimos tantas veces, que nunca, pero nunca nos harían decir semejante monstruosidad porque los trapos se bancan en las buenas y en las malas, cuando salimos campeones o nos vamos al tacho, cuando podemos hacer justicia o cuando un hijo de re mil putas nos vota no positivo, cuando ganamos la elección o cuando descubrimos que por ahora los gorilas son más...

Pero este posteo no era para hablar del Glorioso Ciclón, ni de política. sino de esos tipejos que no se cansan de festejar, de esa copa que hacía como 30 años que no ganaban (y nosotros todavía no pudimos tener), y de las lágrimas del Krencha, que debe tener una disfonía de aquellas, pero está feliz hasta la puta madre. Y de la alegría que once chabones pueden darle a media Ciudad Eva Perón. Ah, y de un técnico que dice "Llevo en mis oídos la más maravillosa música que es para mí la voz del pueblo pincha".

Yo lo buscaba al Krencha en las imágenes del noticiero. Y pensaba en su gorrito, y su camiseta, y la bandera que seguramente tenía sobre la espalda, y me imaginaba qué pensarían de él los insignes catedráticos que lo escuchan en esas conferencias en las que no vuela una mosca. No lo encontré. Pero no importa. Ese tipo, el Krencha, con el que estuve sentada en las escalinatas del monumento del congreso, con lágrimas en los ojos cuando derogábamos las leyes de impunidad, ese tipo que se disfrazó de los tres reyes magos para darle otro sentido al regalo de mi hija, ese tipo que no puede más con su peronismo que se le sale por cada poro aunque se niegue, no acepte, no asuma, ese tipo al que le quedé debiendo el escrito de cada año para su cumple, ese tipo que me chucea a veces por acá para no dar el brazo a torcer con ese peronismo que lleva dentro, ese tipo que quiero hasta la obsecuencia, ESE tipo, hoy está feliz por algo tan simple e intenso como un fulbito.

Desde este corazón peronista y azulgrana, al gran pueblo pincha SALUD!!!

Y a vos, adorado mío, el amor de siempre. Y VIVA PERÓN, CARAJO!!!

He dicho

PREPAREN EL MATE Y LA FATURA...

...Y a partir del lunes que viene, a las 6 de la tarde, me agarran la Spika, me la sintonizan en el 90.1 Mhz, y se me sientan a escuchar a los Blogueros en Frecuencia Modulada. Casi toda la barbarie ahí juntita: el compañero MOO de Nada es Casual, mentor/ director/ productor/ conductor / etc tor del engendro, quien tuvo la gentileza y la irresponsabilidad de invitarnos, y los invitados/ columnistas/ comentaristas/ charlistas/ boludearistas: MP, de Pensando la Argentina, Lucas de República Unida de la Soja, el Inge del Blog del Ingeniero, Daniel Mancuso del Idem, el Conu de Conurbanos, los Caniches parece que ladrarán por teléfono, y la que suscribe que también aportará inutilísimos argumentos sobre vaya a saber qué cosa.

Ups... ahora que estoy leyendo todos los nombres me dio como un miedito.... Che... en este programa... ¿DE IMPARCIALIDAD NI HABLAR, NO?

Ah, el que no ande con aparatito a mano, se me mete en la compu y la escucha por acá.

Bue, no hay excusa, ni que hace frío, ni que no conozco a nadiesss, ni que me duele acá, ni que me parece que no debo, NI MIERDA. NO ESCUCHAR ESTE PROGRAMA ES UNA FULERÍA RANTIFUSA QUE SERÁ CASTIGADA COMO PERÓN MANDA

He dicho.

LA "GENTE" ES ESTÚPIDA

Lo venía pensando desde el domingo y me lo vino a confirmar la gripe A. La “gente” es irremediable e ilimitadamente estúpida, con acento en la “t”. Y entiéndase bien. Cuando digo “la gente” me refiero a “la gente”, la boluda clase media que compra el buzón que le vende Oscurín sin detenerse a pensar por lo menos un segundo. Qué digo pensar, ni siquiera el milagro de la sinapsis ocurre en las solitarias neuronas de “la gente”.

Hoy, tipo dos de la tarde, anduve en succcc-te, medio al que generalmente le huyo, prefiriendo el bondi o las patas. Pero bué, tampoco la pavada, cuando una anda con poco tiempo para atravesar la capi, mejor tomarse el succc-te. Y hete aquí que me encuentro, en el consabido medio, con un montón de minas (habitualmente son minas, sí, parece que llegamos tarde al reparto de discernimiento) con barbijo. Una con barbijo floreadito, hecho en la casa, occcc-viamente. Las que no, tapadas boca y nariz con… la bufanda, a las dos de la tarde, con casi 20º de temperatura!!! Y después iban, muy sueltitas de cuerpo, subían por la escalera mecánica, agarrándose juerte del pasamanos… Y yo largué la carcajada en medio de la estación Acoyte y la “gente” me miraba como si estuviera loca, que capaz que sí, loca pero no pelotuda. Me daban ganas de estornudar fuerte, a ver qué hacían.

He sabido de estúpidos que se llevan de a diez las botellitas de alcohol en gel (estúpidos y poco solidarios). Ahora descubrieron que el alcohol común también sirve, y por lo tanto resulta una hazaña digna del relato de Virgilio encontrar en lo del chino amigo una botellita del viejo y querido alcohol, o lisoform, o lavandina. Cosas que una usa con o sin gripe chancha.

La “gente” está como loca porque cree que los 100.000 infectados que dijo Manssur son confirmados y no presuntos (y que se los trata como si efectivamente tuvieran gripe A para mayor seguridad). Porque hay 44 finaditos por este asunto. Y no se pregunta (ni le importa) cuántos muertos tenemos por año por gripe común, por abortos mal hechos, por chagas, por lo que mierda fuere. La gente está como loca porque cree que el gobierno esconde los números, que tenemos más infectados en la Argentina que en todo el mundo, que no hay remedios, que la mar en coche.

Hay que decirlo: la “gente” se come cualquiera. En este estado de cosas, así como para el mundial somos 40 millones de directores técnicos, ahora somos 40 millones de expertos en infectología, empezando por los empleados de empresas periodísticas que supimos conseguir.

Acaba con el stock de barbijos en pocos días, no cree en las cifras del INDEC pero sí en las de las consultoras privadas que ya se demostró el domingo cuán eficaces son, no se da cuenta de que ahora hay más gente con trabajo que hace seis años, entiende que el modelo neoliberal que la sumergió en la miseria en los 90 ahora va a salvarla, vota a cualquier idiota tatuado por más narcotraficante que sea, supone que Pino va a hacer algo, presume que Gabriela va a hacer lo que no hizo nunca, oséase laburar, deduce que todo los males de este mundo son culpa de Cristina y su “soberbia”. Entiende que este país se sostiene gracias al “campo” e imagina que los popes de la mesa de enlace son humildes trabajadores de la patria que se desloman de sol a sol…

No tengo dudas. “La gente” es estúpida.

He dicho.

ME LO CONTÓ MI VIEJO

Y mi viejo sí que sabía contar historias. Todas las noches lo hacía. Inventaba cuentos fabulosos con brujas, elefantes, duendes, hadas, zapateros, pobres y patitos amarillos. Unas historias bárbaras en las que siempre, pero siempre, ganaban los buenos. Y siempre ganaban porque se juntaban para sacarse de encima al malo. Y ya dije que ganaban. Las historias de mi papá siempre terminaban bien.

Para contarme esas historias, mi viejo buscaba el momento especial, que no siempre era antes de dormir. A veces era cuando llegaba, y golpeaba la puerta con un t a- ta- ta tata, y nosotros gritábamos “PA -PÁ”, y nos tirábamos encima, y buscábamos en los bolsillos de la campera algo, unos pocos caramelos que el tipo separaba de su pobreza para los tres pibes. Y se largaba a contar, y hacía efectos con la voz, y gesticulaba, y por ahí apagaba la luz para que el “mostro” nos diera más miedo.

Pero había una historia que contaba siempre, y era distinta. Porque la contaba de a pedazos, y no la inventaba. Lo primero que me contó fue que cuando él era chico salió un día a la vereda y vio cómo venía un montón de gente, mujeres con sus pibes, caminando por la Avenida Almafuerte, y que los policías no se animaban a hacerles nada. Que venían gritando un nombre. Que era el nombre de un señor muy bueno que meses después fue presidente y le hizo llegar –a mi papá- los zapatos y el delantal para que fuera a la escuela.

Que se llamaba Perón. Que el pueblo lo amaba porque les había dado dignidad, trabajo, vacaciones, aguinaldo. Que antes de él hasta las cucharitas de té eran inglesas y que con él empezó a crecer la industria nacional, y que eran nuestros el petróleo, el carbón, los trenes, y hacíamos autos, barcos y aviones.

Y que se había casado con una mujer hermosa y buena, como un hada, a la que la gente llamaba Evita, que quería mucho a los chicos y a los viejitos y trabajaba hasta muy tarde para hacerlos felices. Y que un día se había muerto de tanto trabajar, y todo el Pueblo la lloró durante muchos días y se hicieron cuadras y cuadras bajo la lluvia para darle un último beso.

Me contó que después de que se murió Evita, Perón ya no era el mismo. Porque parece que Evita le decía quiénes eran los buenos y quiénes los malos y sin su ayuda, él no era igual. Pero, de todos modos, había mucha gente de mucha plata que no lo quería a Perón porque Perón estaba a favor de los pobres, de los trabajadores, y no de los patrones, y que como los patrones ganaban menos plata (mucha, pero menos), fueron a pedirles a los militares que lo sacaran a Perón. Y los militares lo sacaron y hasta prohibieron decir su nombre, pero la gente lo decía igual, bajito, y decían que iba a volver. Pestes me hablaba de los militares, mi papá. Que habían fusilado peronistas y que se robaron el cadáver de Evita. Cómo odiaba a los militares, mi viejo. Y también odiaba a la Iglesia, a la Iglesia llena de oro que también quiso sacarlo a Perón, y por eso los peronistas habían quemado las iglesias del centro, después de que los militares habían bombardeado la Plaza de Mayo desde unos aviones que tenían una cruz en la panza. Por eso odiaba a la Iglesia, mi viejo. Y también porque en plena ceremonia del casorio el cura le había pedido la plata y mi viejo le dijo que sí, pero después tardó un montón en mandársela, de bronca nomás, porque los casamientos no tenían que cobrarse, pero él se había comprometido.

En medio de esas historias, Perón, que había vuelto y ahora era presidente, se murió. Y yo lo ví llorar a mi viejo. Triste, triste como también me puse yo, porque se había muerto un hombre bueno gracias al que mi papá había tenido zapatos y delantal.

A medida que fueron pasando los años, las historias de elefantes y patitos fueron sumergiéndose en nada. Pero la historia de Perón, seguía. Ahí ya empezó a hablarme de la Constitución del 49 y el Estatuto del Peón, y del IAPI y la resistencia con los loros peronistas y los caños. Y un día, como al pasar, me tiró un ejemplar de “Conducción Política” y un libro sobre la vida de Evita. Y me cagó, el viejo. Me hizo irremediablemente peronista.

Cumplí dieciocho años un día, y lo primero que hice fue ir a afiliarme. Aún cuando ya había sufrido la derrota del 83.

Tonce, patito amarillo, crecí y empecé a leer otros libros sobre el peronismo, y a escuchar a gente que contaba otras partes de la historia. Y descubrí a un Perón frío, otro viejo, uno de derecha y otro revolucionario, uno calculadamente simpático y otro duro, tan duro…

Supe, y ya no pude decírselo a mi viejo, que Perón tenía tantas caras y matices que a veces era difícil de entender. Y que aún así, yo seguía eligiendo ser peronista. Porque Perón, sobre todas las cosas y aún por sobre sus claroscuros, era el hombre que había hecho feliz al Pueblo.

Lo extraño es que, aunque ya también hace años murió mi viejo, esta historia que me contaba, aún no termina